Querias ter a nomenclatura de ter,
querias saber se eu vou ceder
mas eu não te sei dizer.
Não tenho o que esquecer
e troco o meu melhor
pelo que puderes ser.
Mas meu amor, isto não é dor,
isto é sofrimento,
meu passatempo, teu divertimento.
A fingir é que a gente se entende
que o sentido é uma memória.
És o teu próprio pai.
Um arbitrário improviso da percepção,
É boa fé da imaginação,
lembremos então
que o sentido é apenas uma memória.
Preciso que me digas que sou boa pessoa
de modo a poder voltar a ser
uma merda em paz,
que engane e que doa bem
no faz de conta que não se é ninguém.
Mas minha flor, isso não é amor,
essa paixão forreta,
que imposturice, cona-borboleta.
A fingir é que a gente se entende
que o sentido é uma memória.
És o teu próprio pai.
Um arbitrário improviso da percepção,
É boa fé da imaginação,
lembremos então
que o sentido é apenas uma memória.
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